son mis manos que están frías
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son mis manos que están frías
con la helada que busca
calor
o es un frío nacido en
la profundidad de mis adentros
necesito horadar en las
paredes
para platicar con mis
muertos
para contarnos
historias cachondas
o leer la bitácora
ancestral
del recuento nacido de
un orgasmo
son mis manos que están
frías
por el hielo del
espanto
por saberlo tambaleante
por percibir su
angustia mortal
mortal para mí
para mi vientre materno
para mi corazón
entristecido
para mi necesidad de
protegerlo
son mis manos que están
frías
sin razón que valga en
mis rincones
en la vaciedad que hoy
vive entre mis brazos
sin el remedio que
requiero para darle
sin mis alas abrazando
su cuerpo
son mis manos que están
frías
con la sal de mis tristes horas
o mis muertos y su
abrazo
o mis pies que no
caminan
o esta pinche angustia
que se clava como
estaca en mi plexo
y está inutilidad que
me congela
con el vacío que me
castiga a manos atadas
y que ni este humo de
atontar
logra elevar la tibieza
de mi pecho
y yo que
siento poco a poco
cómo voy desvaneciendo
Paty Rubio ©®
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